Azzi: A morte de Sinéad O'Connor é muito trágica, muito cedo

Na semana passada, enquanto eu estava nas Ilhas Shoals, Sinéad O'Connor morreu.

“A polícia foi chamada às 11h18 de quarta-feira, 26 de julho, para relatos de uma mulher que não respondia em um endereço residencial na área SE24”, dizia um comunicado da Polícia Metropolitana de Londres. morto no local. Parentes mais próximos foram notificados. A morte não está sendo tratada como suspeita.”

“Aconteça o que acontecer, viverei de acordo com as minhas próprias políticas”, disse Sinéad O’Connor uma vez. “Dormirei com a consciência tranquila, dormirei em paz.”

Durma em paz, querida Sinéad, durma em paz.

Eu adoro Sinéad O'Conner. Adoro a sua voz, o seu alcance, o seu destemor ao enfrentar a hipocrisia e o materialismo, a sua vontade de colocar a sua carreira em risco quando, em 1992, no “Saturday Night Live”, ela terminou o seu set rasgando uma fotografia do Papa João Paulo II. , protestando, explicou ela, contra o silêncio da Igreja Católica sobre o abuso sexual infantil.

Adoro ouvir Mandinka: “Estou dançando os sete véus / Quero que você pegue meu lenço / Veja como a lua negra desaparece / Em breve poderei te dar meu coração”.

Eu poderia dar a ela meu coração.

Adoro Sinéad principalmente porque ela me desafiou a considerar - da mesma forma que muitos jovens fazem - a maneira como penso sobre minha jornada, minha visão, minha fé.

Ela me pediu para considerar o que me foi oferecido, as escolhas que fiz, os erros que cometi.

Ao pensar no seu falecimento esta manhã, penso em algumas outras pessoas que impactaram minha vida, em outras pessoas que viajaram comigo desde o abrigo da videira de meu pai até a beleza das romãs e dos figos frescos - em outras pessoas que ainda viajam comigo .

“Eu vi minha vida se ramificando diante de mim como a figueira verde da história”, escreveu Sylvia Plath em The Bell Jar. “Da ponta de cada galho, como um gordo figo roxo, um futuro maravilhoso acenava e piscava… eu vi eu mesmo sentado na forquilha desta figueira, morrendo de fome, só porque não conseguia decidir qual dos figos escolheria. Eu queria todos e cada um deles, mas escolher um significava perder todo o resto, e, enquanto eu estava ali sentado, sem conseguir decidir, os figos começaram a enrugar e a ficar pretos, e, um por um, caíram no chão ao mesmo tempo. meus pés."

Sylvia Plath morreu aos 31 anos. Ela ainda viaja comigo.

Billie Holliday morreu em 1959, aos 45 anos. Sua interpretação assombrosa da canção transformadora anti-linchamento, "Strange Fruit", me assombra e ainda viaja comigo.

Tenho um calendário de 1983 da Azzi's Bakery (parente distante) em Lawrence, Massachusetts, que celebra Roberto Clemente, um jogador de beisebol porto-riquenho que jogou no Pittsburgh Pirates. Clemente, que morreu em um acidente de avião em 1972 enquanto entregava ajuda às vítimas do terremoto na Nicarágua, acreditava: “Sempre que você tem a oportunidade de fazer a diferença neste mundo e não o faz, então você está perdendo seu tempo na Terra”.

Acredito que.

Clemente morreu aos 38 anos. Ele ainda viaja comigo.

Eu sei que a vida não é previsível; saiba que a qualquer momento uma canção, uma palavra, um acorde, um raio de luz, um momento de ação ou de beleza pode penetrar em nosso coração e nos transportar para uma dimensão desconhecida.

Precisamos estar atentos a esses momentos.

O escritor e ativista palestino Ghassan Kanafani, assassinado pelo Mossad em Beirute aos 36 anos, escreveu certa vez: "Minha posição política decorre de ser um romancista. No que me diz respeito, a política e o romance são um caso indivisível e posso afirmar categoricamente que me comprometi politicamente porque sou romancista, e não o contrário."

Entendi.

Eu sei que Charlie “Yardbird” Parker Jr., saxofonista e compositor e o primeiro músico de jazz de quem me importei, morreu aos 34 anos.

Entendo que Medgar Evers, MLK e Malcolm X nunca chegaram aos 40; que Michael Schwemer, James Chaney e Andrew Goodman mal chegaram aos 20 anos.

Eles ainda viajam comigo.

“Por que alguém escreve é ​​uma pergunta que posso responder facilmente”, escreveu Anaïs Nin em seu diário, “…acredito que se escreve porque é preciso criar um mundo no qual se possa viver… Tive que criar um mundo próprio, como um clima, um país, uma atmosfera na qual eu pudesse respirar, reinar e me recriar quando fosse destruído pela vida. Essa, acredito, é a razão de toda obra de arte…”